|
|
|
|
Краткость – сестра таланта Небольшие
истории из нашей жизни. За реальность
описанных событий отвечаю по понятиям, Н.
Урания. Если отвлечься от печальных событий,
происходящих ныне, и присмотреться к
реальности, нас окружающей, можно со смеху
умереть без зазрения совести... Вот что со
мной недавно произошло. Конец урока химии... Народ осоловел до
последней стадии - всё задолбало, обрыдло!!!
Особенно когда хочется есть, а в меню - одни
алканы, алкены, алкины, диены, арены и прочие
представители данного ряда. Наконец звенит
долгожданный звонок, народ с гиком
подрывается с мест и исчезает, забывая на
местах некоторые свои вещи. Не принимая
участия в общем безумии, я неспешно
поднимаю из-под парты сумку, аккуратно
запихиваю туда шмотьё и вижу:
преподавательница заметила на задней парте
забытую тетрадь и вертит в руках…
Происходит диалог… Нахимичили,
нахимерили или Огнеопасная Ария Вчера
на химии мы серьёзно облажались, и колбу с
парафином рвануло. Не знаю, кто или что в
этом виновато: то ли то, что мой напарник
заткнул себе уши наушниками с Tiamat,
то ли то, что я заткнула свои наушниками с
Арией/Металликой, но действия мы наши не
координировали, и взрыв всё-таки произошёл.
Причём у самого моего лица. В мои очки
врезалась такая мощная волна осколков, что
по идее я должна была напрочь лишиться
последнего зрения. Однако обошлось: мои
очки – бронированные восьмимиллиметровые
стёкла в толстой роговой оправе, причём не
только с диоптриями, но еще и с цилиндрами.
Так что я отделалась лёгким испугом. Бьёт струёй кипящий сок, Две
училки точат нож, – (Исполнение
арийских песен в общественных местах и что
за это бывает) На
окраине моего родного захолустного
городишки Владимира имеется чудное
местечко, окрещённое романтическим
названием “Холмы”. На самом же деле
это – обычная холмистая местность,
часть которой приспособлена под свалку. Но
место всё же хорошее, уединённое. …Но едрёна Матрёна! Мы выползли из мусора и едва добрели до дому. Между прочим, дома мои почтенные родаки припёрли меня к стене и заставили с подробностями объяснять, почему в волосах застряли окурки. Почему на заду у меня остались транзисторы – они так и не поинтересовались. И это хорошо… Неужели пришлось бы признаваться, как один дряхлый дедок-скотопас отделал трёх молодых и сильных арийцев? … За
Кипелыча! Сегодня меня
глючит и ломит по всем осям. Я и так уже
недалека от гипертонического криза, а тут
еще счастье привалило:
начерталка, редкостная клизма для
мозгов. Думаю: помирать не жалко, но хоть
чайку попью перед смертью. Пошла на кухню,
поставила чайник на плиту и ушла чертить (от
слова ЧЁРТ). Сижу уже минут пять, мозги
распухли, глаза закрываются, карандаш
сломался… И тут кто-то с кухни орёт благим
матом и крайне неразборчиво:
"... ... ... за Кипелыча!!!
... ..." Я,
значит, поворачиваюсь (глаза мутные такие) и
думаю: “Так, за
Родину, за Свободу! За Кипелыча... На штурм,
наверное, идут. На баррикады... Пойду-ка и я
похулиганю на эту тему!” Бегу до кухни,
отстреливаюсь от глюков (ну, всякие там
Сергеи Жуковы с пулемётами мне мерещатся,
да Витасы всякие с шашками наголо, как
вариант - налысо). Приползаю, пытаюсь дать
отчёт: “Здравия
желаю, товарищ командир! По вашему приказу
рядовой Ноктикула Урания прибыла!”
А мне в ответ: "Закипел чай у тебя,
слышишь?" ... Закипел чай? Закипел чай?! А на
баррикады за Кипелыча мы, типа, не пойдём?
Жаль... Ботан
vs.Хулиган Очкастых
умников везде били, бьют и будут бить, как
мне это ни прискорбно. Почему прискорбно? Да
потому что я – типичный представитель этой
слегка занудной заумно-очкастой братии.
Однако дискриминация так называемых
ботанов уже не в моде. Времена меняются.
Ботаны сами теперь не прочь нахлопать по
мерзкой роже гопника или хулигана. Я в
стороне не стою, мне такое дело по душе. В
конце концов, я могу стерпеть, когда меня
издалека называют “учёной
п#$%ой”, но
когда начинают рвать в клочья мою одежду, я
тихонько зверею. Тем более следует учесть,
что музыканты вообще народ дурной и сильный,
а мой музыкальный стаж – без малого 11 лет. История имела
место быть на самом деле, я только
обработала ее литературно. Разрешение от
главной героини на обработку получено. Странная история,
произошедшая с моей хорошей знакомой.
Записано с ее слов. Господи, я не твоя… Но за что же так, господи? Только заснула на товароедении, только увидела свою давнюю мечту – меня сегодняшнюю в компании с арийцами восемнадцатилетней давности, только… В общем, в этом мире справедливости нет и никогда не было. Одно хорошо – разбудили нежно, «Беспечным Ангелом» в монофонической версии. Это у кого же в группе такая мобила, позвольте спросить? Не моя, ясен дуб, и не потому, что у меня музыка другая – просто такого ракообразующего предмета роскоши у меня нет и не предвидится. Соловьем разливается, радостно так на душе… Проваливаюсь обратно в сон, под монотонные завывания лекторши бодрствовать не получается. Одна мысля зависла в стадии исполнения – как же так получилось, что ненавидящая проявления прогресса преподша не сотрясла аудиторию своим сопрано и не выгнала из относительно теплого ада (с собой в роли главного дьявола) нарушителя спокойствия? Сон продолжается прямо с того места где был прерван, я только решаюсь заговорить с Кипелычем… На сей раз мелодия «Потерянного рая». В художественной обработке чьей-то мобилы. Вспоминаю, что наш единственный канал, имеющий наглость именовать себя музыкальным, предлагает для скачивания еще и «Колизей». Если мои мозги выдержат «Берию», то я им позавидую. Нет, ну что за нетрадиционный поклонник нормальной музыки завелся в группе? Нетрадиционный – это потому, что в монофоническом писке мало что разберешь. Тут хорошую память иметь надо, богатый запас ассоциаций… Отрубаюсь. Как и думала – всем Колизеем по моей бедной бестолковке. Глаза открылись – не поручусь, но вроде бы пламенем из них шибало на три метра. Аудитория пустая, как тарелка бесплатного очника в день перед стипендией. Перед моим носом бешеной канарейкой распинается мобила. Немая сцена. Из-за дикого желания хоть кому-то испортить настроение в ответ на сорванную программу культурных развлечений беру трубку. Дальше – мистика чистой воды. Трубка превращается в чей-то кукиш и испаряется. В общем, на товароедение я больше не ходила в невыспавшемся виде, все равно у преподши память нулевая. Комментарий. Люди, по ночам спать надо, а не устраивать сеансы мести соседям за испорченные молотком выходные. Тем более, как я выяснила, соседи моей знакомой к полуночным концертам относятся хорошо. В смысле, конкретно те соседи, которые затеяли зимний ремонт. А сны… Еще Фрейд говорил, что иногда сон – это просто сон. Комментарий к
комментарию. Товароведение закончилось,
удобных лекций для спанья больше не
предвидится. И арийцы мне с тех пор ни разу
не снились. Похоже, лафе конец, и не говорите,
что кукиш ничего не значил.
|
